From the Fishouse

En Veranoe
las neuronas claudican
y la gente pasea
su despreocupación de canción sin mensaje.
La mano que sostiene un daikiri
ensayó ante el espejo
su danza de cortejo a ovarios sin estigmas.
Perseguir al fantasma de un pene sin gomina
que sorprenda al oído con algo interesante
es asunto perdido.
Los ojos que te miran
prefieren el best-seller de unas bragas de encaje
que leerte a Cortázar.

En Veranoe
los príncipes azules se esconden en las alcantarillas
de una ciudad sin charcos.